No quiere, no puede. Lanza gritos, aullidos desgarradores, infernales llamadas en el más clamoroso de los silencios. Mensajes en una botella lanzada al océano cuyo único y legítimo destinatario gusta de ignorar concienzúdamente. A veces escribe en letra cursiva y escarlata, otras destaca en verde... la mayoría desdibuja caractéres de tinta azul-escolar sobre un retal de papel. En ocasiones, contadas ocasiones, no importa el qué sino el cómo.
Viste una amplia camisa masculina a cuadros que cuelga desgarbada y desafiante de sus pálidos hombros, su cabello oscuro y revuelto oculta la mitad de su rostro como un velo de negro terciopelo. La escasa y ambarina luz del cuarto incide de súbito sobre su rostro y podemos apreciar en sus facciones vestigios de eye-liner aguamarina, rimmel y labial rojo. Pende de su cuello un argentino colgante, una pequeña y hermosa esfera irisada abrazada por laberintos de plata labrada, que tintinea levemente a cada movimiento, como un coro de ángeles.
Unas noches se llama Minerva, otras Lolita, otras puedes llamarla como desees y algunas ni siquiera tiene nombre...
Está encaramada sobre el sofá color verde bosque, frente al ventanal, la ventana abierta. El tibio aire nocturno inunda la estancia de un reconocido sabor a libertad y desenfreno animal. Una mezcla entre melancolía y lujuria ansiosa se apodera de ella. Una canción suena de fondo y sus labios comienzan a moverse. La noche, las luces de la ciudad y sus ojos. Respira, se pregunta un inocente por qué y sonríe, siempre sonríe, gracias y a pesar de todo.
La música retumba como un himno, una marcha bélica, un beso.
Piensa en su nombre, no es y nunca será. Una tímida lágrima recorre sus mejillas y de su sonrisa nace un arco-iris. No es y nunca será - se repite una y otra vez.
Nínfula, devochka, mujer fatal... no son más que las piezas de un puzzle que nadie parece estar dispuesto a encajar. That´s okay, ¿who cares?
Está dispuesta a ser un buen equipaje a cambio de un frasquito de libertad pura y dura, sin aditivos.
Quiere las alas de un ángel y poder volar.
Quiere una cruceta con la que poder jugar de cuando en cuando.
Sólo quiere unos brazos cálidos que la acunen y acaricien sus cabellos durante las noches blancas.
La luna está ahí, ella está ahí, nadie escucha sus aullidos.
Y sin poder evitarlo sus labios entreabiertos comienzan a susurrar su nombre, una y otra vez, en espiral... Millones de arco-iris crecen a su alrededor en la estúpida noche de viernes. No debió hacerlo, pero lo hizo y está pagando sus consecuencias.
Eddie sigue cantando y ella culmina: we´re safe tonight.
Siempre termina las noches mintiéndose dulcemente.
¿Quién recojerá nuestros preciados fluidos cuando esta guerra culmine?
Tan sólo es una muchacha contradictoria... A veces, yo también necesito sentirme querida.
¿Qué es esto?
¿Quién escribe? ¿Qué significa?
¿Quién es él?
¿POR QUÉ?
Je m´en fous.
(hache eme, hache eme, hache eme)
Female
Viste una amplia camisa masculina a cuadros que cuelga desgarbada y desafiante de sus pálidos hombros, su cabello oscuro y revuelto oculta la mitad de su rostro como un velo de negro terciopelo. La escasa y ambarina luz del cuarto incide de súbito sobre su rostro y podemos apreciar en sus facciones vestigios de eye-liner aguamarina, rimmel y labial rojo. Pende de su cuello un argentino colgante, una pequeña y hermosa esfera irisada abrazada por laberintos de plata labrada, que tintinea levemente a cada movimiento, como un coro de ángeles.
Unas noches se llama Minerva, otras Lolita, otras puedes llamarla como desees y algunas ni siquiera tiene nombre...
Está encaramada sobre el sofá color verde bosque, frente al ventanal, la ventana abierta. El tibio aire nocturno inunda la estancia de un reconocido sabor a libertad y desenfreno animal. Una mezcla entre melancolía y lujuria ansiosa se apodera de ella. Una canción suena de fondo y sus labios comienzan a moverse. La noche, las luces de la ciudad y sus ojos. Respira, se pregunta un inocente por qué y sonríe, siempre sonríe, gracias y a pesar de todo.
La música retumba como un himno, una marcha bélica, un beso.
Piensa en su nombre, no es y nunca será. Una tímida lágrima recorre sus mejillas y de su sonrisa nace un arco-iris. No es y nunca será - se repite una y otra vez.
Nínfula, devochka, mujer fatal... no son más que las piezas de un puzzle que nadie parece estar dispuesto a encajar. That´s okay, ¿who cares?
Está dispuesta a ser un buen equipaje a cambio de un frasquito de libertad pura y dura, sin aditivos.
Quiere las alas de un ángel y poder volar.
Quiere una cruceta con la que poder jugar de cuando en cuando.
Sólo quiere unos brazos cálidos que la acunen y acaricien sus cabellos durante las noches blancas.
La luna está ahí, ella está ahí, nadie escucha sus aullidos.
Y sin poder evitarlo sus labios entreabiertos comienzan a susurrar su nombre, una y otra vez, en espiral... Millones de arco-iris crecen a su alrededor en la estúpida noche de viernes. No debió hacerlo, pero lo hizo y está pagando sus consecuencias.
Eddie sigue cantando y ella culmina: we´re safe tonight.
Siempre termina las noches mintiéndose dulcemente.
¿Quién recojerá nuestros preciados fluidos cuando esta guerra culmine?
Tan sólo es una muchacha contradictoria... A veces, yo también necesito sentirme querida.
¿Qué es esto?
¿Quién escribe? ¿Qué significa?
¿Quién es él?
¿POR QUÉ?
Je m´en fous.
(hache eme, hache eme, hache eme)
Female
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